Madonna

Fui ao concerto da Madonna e consegui realmente vê-la, embora, ao alcance dos meus olhos, não fosse muito maior do que uma formiga.
Demorei umas duas horas para conseguir entrar no recinto e mais trinta minutos para ir ao WC. Para mim, foi o início da era das casas de banho mistas (digo eu, que, além do Rock in Rio, não costumo ir a festivais). Pelo meio, vários urinóis espalhados e rapazes de pila na mão.
Entre esperas, e alheia aos bafos de ganza que me chegavam ao nariz, falei de férias com crianças, de colégios versus escolas públicas, de educação e de desenvolvimento infantil...
Cantei ao som de Like a Prayer e de La Isla Bonita.
Acaba-se aquilo e não há transportes ou maneira de voltar para casa. Envio um sms a avisar que vou chegar tarde.
Duas horas e meia para chegar a casa. Fome, frio e dores nos pés.
Entro na cozinha para um lanchinho... o saco do pão está no chão e vazio (e a cadela com umas três carcaças no bucho); no fogão o tacho com os restos do jantar (que eu tinha deixado feito); num lado do lava-loiças, os biberões de molho... no outro, a loiça amontoada do jantar; em cima da mesa, os individuais, um copo, a chávena do café.
Sentei-me na cadeira e chorei... levantei a mesa, despejei os restos de comida no lixo, pus a loiça na máquina.
Deitei-me e não conseguia dormir com dores nos pés. No outro dia, acordei como se tivesse feito uma directa e bebido uma garrafa de vodka e pensei: eu não tenho pedalada para isto.